Tightrope I

París, 16 de Mayo de 2010

En un día que se supone que tendría que hacer calor, llovía. Una marea de color negro se agolpaba bajo los árboles del cementerio Père-Lachaise, mirando un punto fijo. Yo me sentía el blanco de todos los ojos, la diana a la que estaban apuntando. Sabía que no era así, que en realidad observaban compungidos la tumba que había a mis pies. Una tumba que acababa de tragarse y llevarse a las entrañas de la tierra el cuerpo de mi padre, Jean-Baptiste Murnier. El féretro había bajado con su correspondiente lentitud, alargando la agonía que me atravesaba de pies a cabeza. Todo había ido como se suponía que tenía que ir en un funeral. Hasta había habido un cura leyendo la Biblia. Pero, pensé con rabia, mi padre no era creyente. En todo caso, lo propio hubiera sido prometerle la reencarnación o la llegada al Nirvana. Pero no. Lo habían enterrado como lo que no era, y así había vivido siempre. Sólo yo, su inocente hija con pintas de yanki, lo conocía de verdad. Me lo decía a menudo.

"Tú eres el espejo de mi alma, Cécile", decía y luego sonreía cansado, cerrando los ojos y suspirando como si hubiera visto demasiado en un solo día.

Vi que la gente pretendía acercarse a darme el pésame y a palmearme la espalda, como si lo necesitase. Ah, no. Ya tenía bastante con la tristeza que mi padre me había prohibido guardar en mi corazón. Me la tragaría yo sola. Ante las bocas abiertas de todos los amigos o conocidos del fiambre, salí corriendo del cementerio. Como si hubiera pactado con mis piernas torturarlas hasta no sentirlas más, mi carrera continuó hasta que me detuve lejos de allí, en el Pont Royal. Un trueno ahogó mi grito desesperado, pero los viandantes que me vieron hacer el gesto de echar los intestinos por la boca declararon abiertamente que estaba loca. Me apoyé en la antigua infraestructura, llorando, con las gotas de lluvia confundiéndose con mis lágrimas.

Durante un rato, no fui consciente de nada, de nadie, hasta que alguien me puso una mano en el hombro. Interrumpí mi sarta de tacos y dejé de emitir mi opinión sobre la mierda que era la vida, antes de alzar la cabeza. Sus ojos azules... Cómo olvidarlos. Me tendía un pañuelo de tela con su mano enguantada. Iba como un personaje de los años cuarenta, con gabardina larga.

-¿Estás bien?- preguntó mientras yo cogía el pañuelo. Aunque si me hubiera dado una rama de espinas, la hubiera aceptado igual.

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Paris, May 16, 2010

On a day that was supposed to have been hot, it rained. A flood of black, crowded under the trees of the cemetery Père-Lachaise looking at a fixed point. I felt the target of all eyes, the target to which they were pointing. I knew I was not, in fact, they observed that the tomb had pricked at my feet. A tomb just swallowed and carried into the bowels of earth the body of my father, Jean-Baptiste Murnier. The coffin had lowered with its corresponding slow, lengthening the agony that pierced me from head to feet. Everything had gone as was supposed to go on a funeral. So there had been a priest reading the Bible. But, I thought angrily, my father was not a believer. In any case, the same had been promised arrival reincarnation or Nirvana. But no. He had been buried as something he was not, and so had always lived. Just me, her innocent daughter with the looks of a Yankee knew him deeply. He said it often.

> ">"You are the mirror of my soul, Cécile" and then smiled tired, closing his eyes and sighing as if he had seen too much in one day.

I saw that people wanted to approach me and slapped the condolences back, as if I need it. Oh no. I had enough with the sadness my father had forbidden me to keep in my heart. I would endure it alone. Given the open mouths of all friends or acquaintances of the dead man, I ran away from the cemetery. As if he agreed with my tortured legs until I couldn't feel anymore, my career continued until I stopped off there on the Pont Royal. Thunder drowned my desperate cry, but passersby who saw me make the gesture of throwing the intestines through the mouth openly declared that I was crazy. I leaned on the old infrastructure, crying, with raindrops mingled with my tears.

For a while, I was not aware of anything, anyone, until someone put a hand on my shoulder. I interrupted my string of rude words and stopped expressing my opinion about the shit that was life, before looking up head. His blue eyes ... How could anyone forget them. He handed me a handkerchief with his gloved hand. He was like a character in the forties, with long raincoat.

- Are you okay? - Asked as I picked up the handkerchief. But if I would have been offered a branch of thorns, had accepted the same.